Утро. Настолько душное, что хотелось раздеться прямо на улице и прямо догола, лишь бы не чувствовать, как кожа постепенно, шаг за шагом становится такой противно-липкой.
Сны. Настолько путанные и обрывочные, что я постепенно схожу с ума, путая, где же реальность, а где всего лишь сон. И это обманчивое состояние легкой невесомости невыразимо радует, сама не знаю, почему.
Литература, от которой хочется плакать. Не потому, что все так плохо, а просто от моей ленивой скуки. Самой настоящей лени, которая не дает оторвать голову от подушки и *опу от дивана.
И неожиданное вечернее откровение. Мне хочется выть от него. Вот я идиот.