Ну не время для грусти же, не время. А я растекаюсь бесформенной лужицей от собственного же накручивания. Я живу, не существую. Я справляюсь, я могу.
И все равно иногда что-то накатывает настолько невыразимо болезненное, ужасное, что хочется выкрутить себе голову, как перегоревшую лампочку.
Ненавижу. Ненавижу эти мысли.