Не помню, делилась ли. По-моему, неплохо написанный кусок из сентября 2013. Как раз настроение сегодня такое — показать что-нибудь из годно написанного.И вот я смотрю на его лицо, собственноручно нарисованное мною за несколько часов, дней, недель. В котором я каждую черту прорисовывала с особой страстью, фанатичностью. Которое я обжигала своим дыханием, почти что носом прочерчивая те же линии, что оставлял за собой карандаш. Которое я так нежно разглаживала и растушевывала пальцами.
И вот я смотрю на него. Смотрю на эти смеющиеся глаза, на иронично приподнятые брови, на легкую усмешку на губах. На родинку около правой брови. Я смотрю на его лицо и понимаю, что чего-то в нем не хватает. Пусть даже сходство между копией и оригиналом настолько велико, что я невольно вздрагиваю каждый раз, когда случайно взгляну на него, так они похожи. Словно бы это действительно он смотрит на меня.
Но чего-то не хватает. То ли усмешка чересчур вычурна, то ли брови приподняты слишком высоко, то взгляд слишком вызывающе дерзкий. Но не хватает всего лишь одной вещи – его.
Этот портрет на моем столе не живой, а мертвый. Какими бы живыми не казались его черты, они мертвы, бесчувственны. Они не смогут обнять, поцеловать, они даже не пахнут так, как он.
В моем рисунке не хватает только одной заключительной и самой важной черты – жизни.