урурушечная жизнь
Когда ночь пробирается черным котом,
сквозь открытые окна ко мне на постель,
и свернувшись на ней непонятным клубком,
на руке засыпает моей,
Слышу я как отчаянно бьется под кожей,
такой тонкой и бледной словно бумага,
так обрывочно, тускло, так осторожно
пульса скупая тяга.
И под стук этот тихий и в целом забавный,
словно там вдалеке стучат поезда,
я все сон вижу глупый, дурацкий и странный,
но, к несчастью, весь сон про тебя.

К чему это вообще?