урурушечная жизнь
В последнее время на меня частенько находит эдакое "поэтическое" настроение, но то ли из-за своей самоиронии, то ли из-за хронического пренебрежения романтикой, которое в последнее время переходит все границы, у меня почти не получается писать что-то действительно светлое и доброе. Ладно, кого я обманываю, мои стихотворения никогда не излучали лучи добра, и это правда. Но почему в последнее время каждое мое слово, написанное на тему собственных же переживаний, вызывает у меня кошмарный когнитивный диссонанс и требует немедленного самоуничтожения. И я беру и стираю все строчки раз за разом. Слишком мягко, слишком сопливо, слишком трепетно, слишком по-женски, слишком слащаво и так далее в духе дурной бесконечности. А когда я пытаюсь написать что-то в своем кровожадном духе выходит настолько злобно и жестоко, что мне самой становится страшно. Я всегда писала стихи, чтобы хоть как-то освободиться от внутренних монстров внутри себя. Точно так же как и рисую портреты, чтобы воспоминания или ненужные мысли прекратили меня мучить. Но сейчас я не могу этого сделать, и все потому, что любое мое действие вызывает довольно жестокую и зачастую неоправданную самокритику. И именно она не дает мне освободиться от себя же самой. Получается эдакий бесконечный круговорот. И просто варюсь в собственном соку.
-
-
02.12.2013 в 21:57Есть такая медитация тибетская: предсатвляешь что мысли это облака они далеко и тебя не касаются. А ты наблюдаешь за образами на облаках и интерпретируешь по своему - это критика, это монстр, это летящий макоронный монстр. И главное ведь мысли то на тебя влияние реальное оказать не могут. они то далеко. а ты тут, и реально боришься как дон хуан - с кактусами-мельницами))).
Давай и у тебя получится. Не может не получится.
-
-
03.12.2013 в 15:13