урурушечная жизнь
Я поняла, что мне чего-то мучительно не хватает. Я не могу писать стихи. В моей голове столько образов, столько идей, столько чувств, однако я не в силах выплеснуть их на бумагу. Мне слишком хорошо.
Я не могу описать в стихотворениях свои чувства, когда ты сидишь в душной, маленькой комнате, в которой открыты двери и окна, и лишь белые оконные рамы, кажется, сдерживают темноту, так и норовящую прорваться внутрь, когда у тебя нет ни притока свежего воздуха, и ощущение, что ты глубоко под водой, и так хочется поскорее вынырнуть наружу, глотнуть свежего воздуха, отдышаться, но ты никак не можешь. И нет подходящих слов, чтобы описать то спокойствие, уверенность, что царит внутри тебя, словно смотришь на ровную гладь озера, и ни одной морщинки не прокатывается по его зеркальной поверхности. Просто ничего не приходит на ум, словно бы для того, что писать, мне необходимо быть несчастной. В этом есть небольшая доля иронии.
Я не могу описать в стихотворениях свои чувства, когда ты сидишь в душной, маленькой комнате, в которой открыты двери и окна, и лишь белые оконные рамы, кажется, сдерживают темноту, так и норовящую прорваться внутрь, когда у тебя нет ни притока свежего воздуха, и ощущение, что ты глубоко под водой, и так хочется поскорее вынырнуть наружу, глотнуть свежего воздуха, отдышаться, но ты никак не можешь. И нет подходящих слов, чтобы описать то спокойствие, уверенность, что царит внутри тебя, словно смотришь на ровную гладь озера, и ни одной морщинки не прокатывается по его зеркальной поверхности. Просто ничего не приходит на ум, словно бы для того, что писать, мне необходимо быть несчастной. В этом есть небольшая доля иронии.